Mi libro

Unsplash by Glen Noble

Hace varios días me topé en la edición digital de El País con un elogio en toda regla al libro en formato papel. Todo empezó, así, por la Carta al libro viejo, de Alberto Bejarano.

La leí de un tirón; dejé el ordenador y me levanté como activado por un resorte. Me acerqué hasta la estantería del salón.

Allí estaba, descansando, mi libro.

Acaricié sus arrugadas tapas. Ambas cubiertas, de pergamino de piel de cordero, evidenciaban restos de haber contado con sus correspondientes lazos: uno en la parte superior y otro en la de abajo. Como si el encuadernador hubiera pretendido que se pudiera sujetar el relato. Quizás para evitar que, en un descuido, se escapara cualquier fecha, cualquier personaje.

Era la Historia de la Ciudad de Tafalla, la mía, dispuesta -en el Año de 1766– por el R. P. Fr. Joachin de la Santifsima Trinidad.

Una vez más, le eché un vistazo. Encontré, por cierto, entre sus páginas un viejo billete, de cuando pagábamos en pesetas. ¡Para que luego algunos digan que leer no enriquece!

Ya que hablamos de dinero, te confieso que disfruté leyendo, bajo el título Tassa, y privilegio, cómo por Acuerdo del “Real, y Supremo Consejo de efte Reyno de Navarra” se concedía al autor “facultad para que por tiempo de feis años, pueda vender el expreffado Libro, y à feis maravedís el pliego”. Así rezaba la certificación firmada en Pamplona el “veinte y fiete de Junio de mil fetecientos fefenta y feis”.

Merece la pena el Prólogo al Lector.

El preámbulo de tan antigua obra encaja bien –casualidades de la vida- con el espíritu de este blog del siglo XXI. Y te garantizo que el prologuista y yo no lo habíamos hablado.

Mira lo que advierte:

“Curiofo Lector: He efcrito efta Hiftoria laconica, y fucintamente, porque no le falte el miembro de la brevedad; y porque efcribirla con latitud, y extenfion, fería un Procefo infinito mas para moleftarte, que para entretenerte; y como afpiro a lo fegundo, he dejado follage de accidentes, prefentandote la fubftancia de la materia, que he llevado por afunto. Vale”.

Encontré más cosas en el ejemplar, de cuyo contenido no haré hoy mención salvo de una. La que, principalmente, motiva este post.

En el libro hay anotaciones a mano, incluso en la contratapa.

Las primeras, en el inicio de sus páginas interiores, proceden de 1815. Hoy, sin embargo, quiero hablarte de las del siglo pasado.

Si uno de sus propietarios escribió a pluma, en sus primeras hojas, “De José Ramón Iribas” (¿pensaría prestarlo?), alguien adicionó posteriormente –es otra la tinta y la caligrafía- “y hoy, octubre de 1905 de Jesús Mª Iribas”.

Le sigue con otro trazo: “Hoy, 3 de septiembre de 1910 de José Iribas” (mi abuelo paterno).

Y añade después, en letra de su viuda –la abuela Eusebia-, “Hoy, 21 de septiembre de 1967 de Nicolás Iribas Ros”.

Un año y tres días antes de su fallecimiento, fue precisamente Nicolás, mi padre, quien me lo regaló. Me escribió con ocasión del último cumpleaños que pudimos celebrar: “Hoy, 27 de octubre de 1994, de José Iribas Sánchez de Boado”. Viví con emoción la entrega… ya entonces le sabíamos enfermo.

Y es así que vino a parar a mi biblioteca este antiguo libro que tanto aprecio.

Habré de seguir, sin duda, esta “cadena de transmisiones” ya centenaria.

Todo hubiera sido bien distinto con simples y sucesivos reenvíos digitales. De haberlos podido hacer. No hará falta decirte, a estas alturas, cuánto comprendo a Alberto, autor de la Carta al libro viejo.

Compartirás conmigo que mi libro podría llevar en sus páginas, en lugar de trazos de tinta al uso, una caligrafía en rojo sangre; de la que bombea el corazón. ¡Cuántas elucubraciones, sentimientos, amores se habrán sucedido, sin duda, a lo largo de las distintas transmisiones! Quizás solo quien ha de redactar la que ahora toca pueda entenderlo bien… El libro es –en letras de imprenta- la Historia de mi ciudad. Pero contiene además una parte de la de mi familia, en caligrafía, firma y rúbrica.

Concluyo. Alguno tocará a rebato… pero permíteme, entre tanta confidencia, una propuesta inusual: escoge un libro -en formato papel-; uno que signifique mucho para ti. Dedícaselo, de tu puño y letra, a uno de tus seres queridos. Y házselo llegar con un ruego: que no rompa la cadena. Pasarán décadas, siglos y, aun sin lazos que amarren sus tapas, entre sus primeras páginas conservará, marcado, tu amor.